La Cerisaie est de ces pièces où tous peuvent se reconnaître. Nous sommes transportés dans un monde bien loin du nôtre - en Russie, à l'orée du XXe siècle - et pourtant tout se donne à ressentir avec une grâce immédiate et une délicatesse qui sont le charme de Tchekhov et son secret.
La Cerisaie : un verger d'une tendre blancheur où passe encore à l'aube la silhouette maternelle, mais aussi des fruits invendables et qui d'ailleurs ne viennent qu'un an sur deux. Un abri hors du siècle, un asile où rien n'a changé, où la vénérable armoire à livres trône toujours dans la chambre des enfants.
Mais aussi un patrimoine grevé de dettes, négligé, déserté par sa propriétaire, où sa fille adoptive s'évertue à économiser en pure perte. Un trésor inaliénable sans lequel Lioubov ne comprend pas sa propre vie, où son père, sa mère, son grand-père ont vécu avant elle, qu'à son retour de Paris elle retrouve après cinq ans avec une émotion intacte.
Mais aussi le domaine où Gricha, son fils de sept ans, s'est noyé dans la rivière... Douze existences entrelacées - une mère, son frère et ses deux filles, quelques domestiques, un voisin, un étudiant, un fils de moujik entré dans les affaires nommé Lopakhine -, un état des lieux de la Russie tracé de main de maître, un an avant la première Révolution.