Dans la Vie de Galilée, Brecht réserve un traitement peu avantageux à la fille de ce grand savant, faisant d'elle une petite oie, idiote, bigote et mondaine. Enfermée à 13 ans par son père dans un couvent de clarisses à Florence, Virginia devint soeur Marie-Céleste, elle est tout sauf idiote comme l'attestent les " lettres au père " qu'elle ne cessa d'écrire jusqu'à sa mort prématurée.

Ses mots, c'est tout ce qui nous reste d'elle. Qu'une comédienne s'en empare donc, sans déguisement, sans faire semblant de la réincarner (quelle horreur !), qu'elle les fasse, ces mots, repasser par son corps et nous les redonne à entendre. Et puisque la scène se passe dans un couvent, il était simple (trop simple ?) d'imaginer que des danseuses-chorégraphes pourraient aider à nous rapprocher de Marie-Céleste et de ses compagnes : ne sont-elles pas, elles aussi, confrontées, mutatis mutandis, à une règle de silence ; ne se soumettent-elles pas à une stricte discipline du corps qui doit bien être aussi une discipline de l'âme.

Et si comédienne et danseuses ne sont pas là pour faire revivre Marie Céleste et ses compagnes, mais pour se livrer à une autre expérience reposant sur l'idée que dans toute femme d'aujourd'hui, il y a, d'un point de vue historique, j'allais dire évolutif, ou épigénétique, enfouie en elle la fille de Galilée ou une clarisse. Pour le dire brutalement, toute femme a été la fille de Galilée, toute femme a été nonne à Florence. Les artistes sont ici invitées à ce curieux exorcisme : aller rechercher en elles-mêmes pour les évoquer les spectres de ces femmes perdues à jamais. Plus brutalement encore, tout théâtre est théâtre des morts, toute danse est une danse de mort. Un sujet de dissertation ; l'objet, espérons-le, d'un spectacle. (Jean-François Peyret)